你家那里，还能听见邻里搭把手的吆喝声吗？
小时候，我住在城郊的村子里。白墙黑瓦的屋子挨在一起，村前的小河淌着清亮的水，岸边的芦苇丛里藏着我们的欢笑声。那时候，谁家要盖房子，就是全村的大事。叔叔家起新屋的那年，消息一传开，邻里们都主动来帮忙。大伯们扛着木料、搬着砖瓦，汗珠子顺着脊梁往下淌，却笑得一脸爽朗；婶子们挎着菜篮子来工地，送来泡好的凉茶，还有刚蒸好的肉包子、豆沙包子，塞到我们这些孩子手里，让我们边玩边吃；我们这些半大的孩子也不闲着，蹲在墙角捡碎砖，追着瓦匠师傅的脚步跑，听着叮叮当当的敲打声，觉得那是世上最好听的曲子。
盖房的那些日子，叔叔家的灶台就没歇过闲。从清晨的一锅热粥，到晌午的几碟便菜，再到傍晚收工后的一桌热饭，烟火气儿整日里飘着。婶子们会麻利地帮着下厨，除了从村口熟肉摊切来的半斤猪头肉，还会炒上几盘家常菜：油亮亮的炒青菜，喷香的土豆丝，还有一碗炖得酥烂的豆腐。大家伙围坐在临时搭起的木板桌边，捧着热气腾腾的白米饭，就着红油拌蒜醋的猪头肉，夹一筷子清爽的青菜，你一块我一筷，吃得满嘴流油，笑声一阵接着一阵。有人笑着说：“等这房子盖好，咱再来好好搓一顿！”叔叔摆摆手：“现在这样，就挺好！”晚风里飘着肉香、饭香和菜香，连空气都是暖融融的。
终于，新屋稳稳当当立了起来，白墙衬着黑瓦，看着就敞亮。乔迁那天，叔叔特意杀了只鸡，买了鱼，村口的熟肉摊切了一斤猪头肉，婶子们都来帮忙掌勺，案板上的菜切得噼里啪啦响，灶台里的火苗蹿得老高。满满一桌子菜摆开来，猪头肉还是那个红油亮泽的老样子，配上鲜美的炖鸡、嫩滑的烧鱼，还有一碟碟爽口的凉拌菜。邻里们挤挤挨挨坐了好几桌，酒杯碰得叮当响，孩子们追着跑着，大人聊着盖房时的趣事，笑声能传到村头的小河边。有人又提起之前的话头，冲叔叔喊：“这回能好好搓一顿了吧！”叔叔笑得眼睛眯成一条缝，举起酒杯大声应着：“好好好，这个没问题！今天大家只管吃好喝好！”
那时的日子，简单又踏实。谁家的菜地里结了瓜，准会摘几个送给邻居；谁家的孩子没人看，往隔壁婶子家一放，准保被照顾得妥妥帖帖。一碗喷香的白米饭，一块油润的猪头肉，几盘热乎的家常菜，就能凑成一场热热闹闹的小聚，邻里之间的情分，就这么在饭香里越酿越浓。
后来，村子拆迁，我们都搬进了城里的高楼。崭新的楼房，光洁的地板，却少了当年的烟火气。防盗门一关，就隔开了门外的世界。对门的邻居住了五六年，我甚至不知道他姓什么；电梯里碰见，大家要么低头刷手机，要么客套地点点头，连一句多余的话都没有。我的视力也渐渐模糊，到后来，连眼前的楼道都辨不清模样。
前几天，朋友陪着我上街，路过一个街角时，他忽然拉住我：“这边有家熟肉摊，卖的猪头肉，和你小时候吃的一个味儿。”我循着他的声音站定，鼻尖钻进一股熟悉的肉香，醇厚的酱香裹着肉脂的润，一下子就勾回了小时候的那个傍晚。我让朋友帮我切了半斤，回家焖了一锅白米饭，也炒了几样家常菜，可独自坐在桌前吃着，味道却总觉得差了点什么。
原来，少的不是猪头肉的香，不是白米饭的糯，也不是家常菜的滋味，而是围坐在一起分享的人，是那些喊一声就来帮忙的邻里，是那段一推门就能看见笑脸的旧时光。朋友们，现在你们那边怎么样，还能寻到这般热乎的邻里情味吗？
目录
你家那里，还能听见邻里搭把手的吆喝声吗？
小时候，我住在城郊的村子里。白墙黑瓦的屋子挨在一起，村前的小河淌着清亮的水，岸边的芦苇丛里藏着我们的欢笑声。那时候，谁家要盖房子，就是全村的大事。叔叔家起新屋的那年，消息一传开，邻里们都主动来帮忙。大伯们扛着木料、搬着砖瓦，汗珠子顺着脊梁往下淌，却笑得一脸爽朗；婶子们挎着菜篮子来工地，送来泡好的凉茶，还有刚蒸好的肉包子、豆沙包子，塞到我们这些孩子手里，让我们边玩边吃；我们这些半大的孩子也不闲着，蹲在墙角捡碎砖，追着瓦匠师傅的脚步跑，听着叮叮当当的敲打声，觉得那是世上最好听的曲子。
盖房的那些日子，叔叔家的灶台就没歇过闲。从清晨的一锅热粥，到晌午的几碟便菜，再到傍晚收工后的一桌热饭，烟火气儿整日里飘着。婶子们会麻利地帮着下厨，除了从村口熟肉摊切来的半斤猪头肉，还会炒上几盘家常菜：油亮亮的炒青菜，喷香的土豆丝，还有一碗炖得酥烂的豆腐。大家伙围坐在临时搭起的木板桌边，捧着热气腾腾的白米饭，就着红油拌蒜醋的猪头肉，夹一筷子清爽的青菜，你一块我一筷，吃得满嘴流油，笑声一阵接着一阵。有人笑着说：“等这房子盖好，咱再来好好搓一顿！”叔叔摆摆手：“现在这样，就挺好！”晚风里飘着肉香、饭香和菜香，连空气都是暖融融的。
终于，新屋稳稳当当立了起来，白墙衬着黑瓦，看着就敞亮。乔迁那天，叔叔特意杀了只鸡，买了鱼，村口的熟肉摊切了一斤猪头肉，婶子们都来帮忙掌勺，案板上的菜切得噼里啪啦响，灶台里的火苗蹿得老高。满满一桌子菜摆开来，猪头肉还是那个红油亮泽的老样子，配上鲜美的炖鸡、嫩滑的烧鱼，还有一碟碟爽口的凉拌菜。邻里们挤挤挨挨坐了好几桌，酒杯碰得叮当响，孩子们追着跑着，大人聊着盖房时的趣事，笑声能传到村头的小河边。有人又提起之前的话头，冲叔叔喊：“这回能好好搓一顿了吧！”叔叔笑得眼睛眯成一条缝，举起酒杯大声应着：“好好好，这个没问题！今天大家只管吃好喝好！”
那时的日子，简单又踏实。谁家的菜地里结了瓜，准会摘几个送给邻居；谁家的孩子没人看，往隔壁婶子家一放，准保被照顾得妥妥帖帖。一碗喷香的白米饭，一块油润的猪头肉，几盘热乎的家常菜，就能凑成一场热热闹闹的小聚，邻里之间的情分，就这么在饭香里越酿越浓。
后来，村子拆迁，我们都搬进了城里的高楼。崭新的楼房，光洁的地板，却少了当年的烟火气。防盗门一关，就隔开了门外的世界。对门的邻居住了五六年，我甚至不知道他姓什么；电梯里碰见，大家要么低头刷手机，要么客套地点点头，连一句多余的话都没有。我的视力也渐渐模糊，到后来，连眼前的楼道都辨不清模样。
前几天，朋友陪着我上街，路过一个街角时，他忽然拉住我：“这边有家熟肉摊，卖的猪头肉，和你小时候吃的一个味儿。”我循着他的声音站定，鼻尖钻进一股熟悉的肉香，醇厚的酱香裹着肉脂的润，一下子就勾回了小时候的那个傍晚。我让朋友帮我切了半斤，回家焖了一锅白米饭，也炒了几样家常菜，可独自坐在桌前吃着，味道却总觉得差了点什么。
原来，少的不是猪头肉的香，不是白米饭的糯，也不是家常菜的滋味，而是围坐在一起分享的人，是那些喊一声就来帮忙的邻里，是那段一推门就能看见笑脸的旧时光。朋友们，现在你们那边怎么样，还能寻到这般热乎的邻里情味吗？