我在长街尽头抬头问苍天，为何我的情缘不是上上签。那年深秋，梧桐叶正落得纷纷扬扬，你抱着几本书从巷口走来，米色风衣的下摆被风掀起一角，像只想要展翅的蝶。我攥着刚在书店抄的半句诗，喉间滚着未说出口的“你好”，却看你在第三个路口拐了弯，只留给我一片沾着桂花香的背影。
后来总在相似的场景里想起你。便利店暖黄的灯光下，有人接过和你同款的草莓牛奶；雨天的公交站台，有人撑开和你那把一样的青竹伞；甚至连街角老槐树落雪的样子，都像极了那年你转身时，发梢扬起的白。我把那些零碎的片段折成纸船，放在记忆的河面上漂着，以为总有一天会漂到你必经的渡口。
你留下的旧信笺还夹在那本《飞鸟集》里，那句没写完的“其实我”，被时光染成了浅黄。路过曾经一起躲雨的长廊时，墙上的爬山虎早已换了几茬新芽，而我始终没敢擦掉你用粉笔歪歪扭扭画的笑脸——怕擦掉之后，连这场笨拙的错过，都没了痕迹。
那天又走过初见的长街，暮色正从楼群间漫上来。有个穿米色风衣的身影从对面走来，我的心突然跳得很快，直到看清那人的侧脸，才发现不过是个相似的轮廓。风掀起我衣角的瞬间，忽然懂了缘分从来不是握在手里的签——是你回头时我恰好张开的嘴，是我伸手时你刚好掠过的袖，是千万个“刚刚好”里，我们漏掉的那个“此刻”。
暮色渐浓，长街的路灯次第亮起。我低头看着地面上自己的影子，忽然笑了。原来最遗憾的从来不是错过，是那些没说出口的喜欢，没递出的纸条，没敢触碰的指尖，在岁月里结了痂，却又在某个黄昏，被风轻轻掀起，露出底下未干的、温热的遗憾。就像此刻的我，对着渐暗的天空轻轻说：“其实那年秋天，我在长街的这头，等过你无数次回头。”而风掠过耳际，把这句话，揉进了即将落下的、第一颗星子的光里。
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我在长街尽头抬头问苍天，为何我的情缘不是上上签。那年深秋，梧桐叶正落得纷纷扬扬，你抱着几本书从巷口走来，米色风衣的下摆被风掀起一角，像只想要展翅的蝶。我攥着刚在书店抄的半句诗，喉间滚着未说出口的“你好”，却看你在第三个路口拐了弯，只留给我一片沾着桂花香的背影。
后来总在相似的场景里想起你。便利店暖黄的灯光下，有人接过和你同款的草莓牛奶；雨天的公交站台，有人撑开和你那把一样的青竹伞；甚至连街角老槐树落雪的样子，都像极了那年你转身时，发梢扬起的白。我把那些零碎的片段折成纸船，放在记忆的河面上漂着，以为总有一天会漂到你必经的渡口。
你留下的旧信笺还夹在那本《飞鸟集》里，那句没写完的“其实我”，被时光染成了浅黄。路过曾经一起躲雨的长廊时，墙上的爬山虎早已换了几茬新芽，而我始终没敢擦掉你用粉笔歪歪扭扭画的笑脸——怕擦掉之后，连这场笨拙的错过，都没了痕迹。
那天又走过初见的长街，暮色正从楼群间漫上来。有个穿米色风衣的身影从对面走来，我的心突然跳得很快，直到看清那人的侧脸，才发现不过是个相似的轮廓。风掀起我衣角的瞬间，忽然懂了缘分从来不是握在手里的签——是你回头时我恰好张开的嘴，是我伸手时你刚好掠过的袖，是千万个“刚刚好”里，我们漏掉的那个“此刻”。
暮色渐浓，长街的路灯次第亮起。我低头看着地面上自己的影子，忽然笑了。原来最遗憾的从来不是错过，是那些没说出口的喜欢，没递出的纸条，没敢触碰的指尖，在岁月里结了痂，却又在某个黄昏，被风轻轻掀起，露出底下未干的、温热的遗憾。就像此刻的我，对着渐暗的天空轻轻说：“其实那年秋天，我在长街的这头，等过你无数次回头。”而风掠过耳际，把这句话，揉进了即将落下的、第一颗星子的光里。