早上八点，盲杖叩开单元门的瞬间，五月的风就裹着暖融融的阳光扑进怀里。这风不像春天那样带着清冽的棱角，倒像是刚晒过的棉被，软乎乎地蹭着脸颊，连呼吸里都漫着股麦子成熟的甜香。
早饭是温吞吞的燕麦粥，瓷勺搅开粥面时，热气混着奶香被风托起来，轻轻扑在手腕上。盲杖点着盲道走，数到第三块砖时，指尖果然触到了蒲公英的绒毛——不过它们好像比上周矮了些，许是被立夏的风催着，把种子撒向了更远的地方。风掠过袖口时，我忽然摸到片细碎的草叶，大概是哪个晨跑的人带过来的，草汁的清苦混着阳光，成了风里最鲜活的印记。
“赵叔遛弯呢？”包子铺的笼屉掀开，王姨的问候混着葱花饼的焦香飘过来。我扶了扶墨镜，嘴角先扬起笑——看不见又怎样呢？风会把人声、车声、锅碗瓢盆的声响都揉在一起，在心里铺成一条热闹的河。拐进小公园时，迎面撞上团浓郁的香，是石榴花开了！风把花瓣吹得簌簌响，我猜那抹艳红一定像年轻时裁的布头儿，亮堂堂的，能把整个清晨都染得发烫。
在紫藤花廊下坐下，风穿过藤蔓的间隙，将一片刚落的花瓣放在我掌心。细细摩挲间，能触到花瓣边缘的褶皱，像极了母亲缝衣时的针脚。远处传来蝉的第一声清啼，忽高忽低地撞在风里，恍惚想起女儿小时候总说“蝉鸣是夏天的标点符号”——如今虽看不见标点，但风会把这些音符串成诗，轻轻念给我听。
起身时，风忽然重了些，裹着晒了一整夜的泥土气。盲杖探到单元门前的斜坡，门把手上的阳光正烘得发烫，像谁留在门把手上的一杯热茶。原来啊，黑暗从不是季节的分界，风会吹开春末的絮，送来夏初的暖，就连掌心里的花瓣都带着温度，轻轻说：“你瞧，夏天正顺着你的指尖，一寸寸往心里钻呢。”
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早上八点，盲杖叩开单元门的瞬间，五月的风就裹着暖融融的阳光扑进怀里。这风不像春天那样带着清冽的棱角，倒像是刚晒过的棉被，软乎乎地蹭着脸颊，连呼吸里都漫着股麦子成熟的甜香。
早饭是温吞吞的燕麦粥，瓷勺搅开粥面时，热气混着奶香被风托起来，轻轻扑在手腕上。盲杖点着盲道走，数到第三块砖时，指尖果然触到了蒲公英的绒毛——不过它们好像比上周矮了些，许是被立夏的风催着，把种子撒向了更远的地方。风掠过袖口时，我忽然摸到片细碎的草叶，大概是哪个晨跑的人带过来的，草汁的清苦混着阳光，成了风里最鲜活的印记。
“赵叔遛弯呢？”包子铺的笼屉掀开，王姨的问候混着葱花饼的焦香飘过来。我扶了扶墨镜，嘴角先扬起笑——看不见又怎样呢？风会把人声、车声、锅碗瓢盆的声响都揉在一起，在心里铺成一条热闹的河。拐进小公园时，迎面撞上团浓郁的香，是石榴花开了！风把花瓣吹得簌簌响，我猜那抹艳红一定像年轻时裁的布头儿，亮堂堂的，能把整个清晨都染得发烫。
在紫藤花廊下坐下，风穿过藤蔓的间隙，将一片刚落的花瓣放在我掌心。细细摩挲间，能触到花瓣边缘的褶皱，像极了母亲缝衣时的针脚。远处传来蝉的第一声清啼，忽高忽低地撞在风里，恍惚想起女儿小时候总说“蝉鸣是夏天的标点符号”——如今虽看不见标点，但风会把这些音符串成诗，轻轻念给我听。
起身时，风忽然重了些，裹着晒了一整夜的泥土气。盲杖探到单元门前的斜坡，门把手上的阳光正烘得发烫，像谁留在门把手上的一杯热茶。原来啊，黑暗从不是季节的分界，风会吹开春末的絮，送来夏初的暖，就连掌心里的花瓣都带着温度，轻轻说：“你瞧，夏天正顺着你的指尖，一寸寸往心里钻呢。”