盲巷的石板路总是湿漉漉的，青苔在砖缝里轻轻呼吸。我的竹拐杖敲击地面时，会溅起细碎的水珠，啪嗒啪嗒地落在布鞋上。那是个潮湿的清晨，我像往常一样扶着斑驳的墙根，准备摸索着去盲校。突然，一阵带着露水的茉莉花香漫过来，轻柔地裹住了我，紧接着，一只温暖的手覆上我的手背，皮肤细腻却带着薄茧。
"小棠，今天我们换条路走。"陈老师的声音像融化的蜜，轻轻驱散了我心中的不安。第一次被她牵住时，我本能地缩了缩肩膀，却被她掌心的温度熨平了所有的紧张。"别怕，"她蹲下身，和我平视，发丝扫过我的额头，"我带你摸一摸春天。"从那天起，盲巷的风里就多了另一种声音：我们慢慢走着，她会把我的手按在老墙根的砖缝上，指尖触到毛茸茸的苔藓，告诉我这是大自然的绒毯；会托着我的手腕去够低垂的柳条，让新芽轻轻挠过掌心，感受生命萌发的奇妙；甚至蹲下来，让我贴在槐树粗糙的树皮上，将耳朵贴紧树干，听树汁流动的沙沙声，如同大地的脉搏。
课堂是另一种奇妙的冒险。陈老师总把盲文课本摊在我膝头，她的手轻轻覆在我的手上，带着淡淡的粉笔灰气息。"这三个点是'春'，像不像小燕子掠过水面的涟漪？"她耐心地引导着我的指尖，在凹凸不平的盲文上探索。她讲《背影》时，会轻轻哼起《父亲》，歌声裹着体温漫过我的耳廓："想象父亲穿过月台的脚步声，他弯腰时衣服摩擦的窸窣......"说到动情处，她的睫毛会扫过我的脸颊，带着潮湿的雾气。有次我摸着她布满茧子的手指问疼不疼，她却笑着把我的手贴在她心口："能让小棠摸懂一本书，比什么都值得。"
最煎熬的是去年冬天的盲文比赛。候场时，我蜷缩在椅子上，手心满是冷汗，手指在答题板上反复摩挲，心跳快得几乎要冲出喉咙。黑暗中突然飘来熟悉的茉莉香，陈老师蹲下来，把我的手按在她心口："听，老师的心跳和你一样快。"她哼起我们常听的童谣，温暖的呼吸拂过我冰凉的耳垂。当宣布我得奖时，我跌跌撞撞扑进一个带着粉笔灰气息的怀抱，听见她笑着说："我的小蜗牛，终于爬上山顶了。"那一刻，我第一次觉得，黑暗不再是可怕的牢笼。
上个月的雨下得格外久，陈老师咳得厉害，却仍坚持带我去巷口的老槐树下上课。她教我辨认不同树叶的纹路：粗糙的梧桐叶像老爷爷的手掌，布满岁月的沟壑；光滑的玉兰叶像冰凉的绸缎，细腻得让人着迷。突然，她剧烈咳嗽起来，我慌乱地摸索她的手，摸到一手的湿意，分不清是汗还是泪。第二天，盲巷里再没响起那熟悉的裙摆声。
我开始在记忆里寻找她的痕迹。摸过每一块石板路，那里有我们走过的脚印；抚过老槐树的树皮，那里留存着她的温度；翻开那本签着盲文名字的笔记本，扉页上"永远不要害怕黑暗"的字样，在指尖下凸起如星子闪烁。陈老师说过，就算眼睛看不见，心里也能装下整片星空。
今天，我又一次握紧竹拐杖，朝着记忆里茉莉花香的方向走去。转角处，似乎又听见熟悉的脚步声，带着轻盈的节奏，像春天第一片嫩芽绽开的声音。我知道，陈老师的爱早已化作我心中的月光，永远照亮我前行的路。在黑暗中，我不再害怕，因为我知道，总有一双手，会在我需要的时候，为我指引方向，给予我温暖和力量。
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盲巷的石板路总是湿漉漉的，青苔在砖缝里轻轻呼吸。我的竹拐杖敲击地面时，会溅起细碎的水珠，啪嗒啪嗒地落在布鞋上。那是个潮湿的清晨，我像往常一样扶着斑驳的墙根，准备摸索着去盲校。突然，一阵带着露水的茉莉花香漫过来，轻柔地裹住了我，紧接着，一只温暖的手覆上我的手背，皮肤细腻却带着薄茧。
"小棠，今天我们换条路走。"陈老师的声音像融化的蜜，轻轻驱散了我心中的不安。第一次被她牵住时，我本能地缩了缩肩膀，却被她掌心的温度熨平了所有的紧张。"别怕，"她蹲下身，和我平视，发丝扫过我的额头，"我带你摸一摸春天。"从那天起，盲巷的风里就多了另一种声音：我们慢慢走着，她会把我的手按在老墙根的砖缝上，指尖触到毛茸茸的苔藓，告诉我这是大自然的绒毯；会托着我的手腕去够低垂的柳条，让新芽轻轻挠过掌心，感受生命萌发的奇妙；甚至蹲下来，让我贴在槐树粗糙的树皮上，将耳朵贴紧树干，听树汁流动的沙沙声，如同大地的脉搏。
课堂是另一种奇妙的冒险。陈老师总把盲文课本摊在我膝头，她的手轻轻覆在我的手上，带着淡淡的粉笔灰气息。"这三个点是'春'，像不像小燕子掠过水面的涟漪？"她耐心地引导着我的指尖，在凹凸不平的盲文上探索。她讲《背影》时，会轻轻哼起《父亲》，歌声裹着体温漫过我的耳廓："想象父亲穿过月台的脚步声，他弯腰时衣服摩擦的窸窣......"说到动情处，她的睫毛会扫过我的脸颊，带着潮湿的雾气。有次我摸着她布满茧子的手指问疼不疼，她却笑着把我的手贴在她心口："能让小棠摸懂一本书，比什么都值得。"
最煎熬的是去年冬天的盲文比赛。候场时，我蜷缩在椅子上，手心满是冷汗，手指在答题板上反复摩挲，心跳快得几乎要冲出喉咙。黑暗中突然飘来熟悉的茉莉香，陈老师蹲下来，把我的手按在她心口："听，老师的心跳和你一样快。"她哼起我们常听的童谣，温暖的呼吸拂过我冰凉的耳垂。当宣布我得奖时，我跌跌撞撞扑进一个带着粉笔灰气息的怀抱，听见她笑着说："我的小蜗牛，终于爬上山顶了。"那一刻，我第一次觉得，黑暗不再是可怕的牢笼。
上个月的雨下得格外久，陈老师咳得厉害，却仍坚持带我去巷口的老槐树下上课。她教我辨认不同树叶的纹路：粗糙的梧桐叶像老爷爷的手掌，布满岁月的沟壑；光滑的玉兰叶像冰凉的绸缎，细腻得让人着迷。突然，她剧烈咳嗽起来，我慌乱地摸索她的手，摸到一手的湿意，分不清是汗还是泪。第二天，盲巷里再没响起那熟悉的裙摆声。
我开始在记忆里寻找她的痕迹。摸过每一块石板路，那里有我们走过的脚印；抚过老槐树的树皮，那里留存着她的温度；翻开那本签着盲文名字的笔记本，扉页上"永远不要害怕黑暗"的字样，在指尖下凸起如星子闪烁。陈老师说过，就算眼睛看不见，心里也能装下整片星空。
今天，我又一次握紧竹拐杖，朝着记忆里茉莉花香的方向走去。转角处，似乎又听见熟悉的脚步声，带着轻盈的节奏，像春天第一片嫩芽绽开的声音。我知道，陈老师的爱早已化作我心中的月光，永远照亮我前行的路。在黑暗中，我不再害怕，因为我知道，总有一双手，会在我需要的时候，为我指引方向，给予我温暖和力量。